Bruxelles, c'est une reine de beauté au nez cassé, mi duchesse, mi soiffarde, un port de reine et la démarche claudiquante. Bruxelles c'est le goût des boulettes à l'oignon mélangé à la ganache praliné. Bruxelles, gouailleuse comme une matinée aux Marolles, à laper une soupe à l'oignon et pèteuse sur l'avenue Lepoutre avec un air salace sous le quant-a-soi.
Bruxelles, certains disent que tu es vilaine, toute raccourcie de partout, mal attifée, mal récurée. Ces sots là ne t'ont pas encore déshabillée et parcourue de rue en rue. Ils n'ont pas vu, pas pris le temps de voir à quel point tu es stupéfiante, fille fantasque et magicienne, étonnante et à nulle autre semblable, toute rapiécée peut être mais de cuir et de brocards, de pierres précieuses et de chancres urbains où poussent les étoiles. Tu es mal aimée de ceux qui vivent à côté sans se retourner. Tu es adorée par tes apôtres polyglotte, tu es un forum où l'on se presse pour boire une fraîche, une comme toi, blonde et âpre avec un taux de 8° qui fait déraisonner les petits coeurs faibles et hululer les zinneke en mal d'amour. Tu es équivoque, vulgaire et sublime, hautaine et facile, le coeur débordant. Ceux qui t'ont reconnue, de toi sont éperdus. Sous ton toit, il ne fait jamais froid.
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| Pour le Courrier International "Spécial Bruxelles" |
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